Si yo fuera el Hipopótamo

Los viejos hipopótamos

carecen de conciencia

no sufren por el otro

descansan solitarios

en su charca

entreabren los ojos

miran alrededor

y comprueban que todo

sigue igual

Si yo fuera Dos

Si yo fuera Dos

le cortaría el rabo

a la Vieja Salamandra

y en un libro inexistente

escribiría

Desde la patria de la libertad

firmamos sentencias de muerte

y enviamos viejas coordenadas

a los hombres

que van de paso

a las mujeres que lloran

a los amigos muertos

Si yo fuera Dos

no me cansaría

de pasear por un Madrid devastado

aspirando el aroma

de la madrugada

antes de amanecer

justo cuando parece

que la utopía es lo único posible.

Si yo fuera Sherlock Holmes

Si yo fuera Sherlock Holmes

cambiaría la pipa por un peta

y el violín por una stratocaster

ese ridículo traje a cuadros

por una chupa negra

y unos vaqueros viejos y gastados

dejaría de husmear siempre por ahí

en busca de verdades aburridas

cambiaría sin dudarlo

la deducción por la imaginación

la niebla de Londres

por el sol de Sevilla

la concentración por la relajación

Baker Street por la Gran Vía

la señora Hudson por Scarlett Johansson

y la morfina por un buen tequila

(mejor si es Herradura Reposado)

Si yo fuera Sherlock Holmes

no querría tratos con Scotland Yard

ni con los estirados caballeros ingleses

sólo investigaría la manera

-elemental- de vivir sin trabajar

llevaría una flor en la solapa

(si tuviera solapa)

tomaría -eso sí- su mismo té

me armaría finalmente de valor

y le declararía mi amor al Doctor Watson.

Si yo fuera Schumann

Si yo fuera Schumann
querría llamarme Thom Yorke
y vivir esta vida
como si fuera otra
y comerme el micrófono
suavemente
para apurar la noche
y tener en mis manos
otro mundo
y saldar tantas cuentas
con esta realidad insostenible
Si yo fuera Thom Yorke
no envidiaría a Schumann
ni a ningún otro muerto
y seguiría ahí
rodeado de extraños
boquiabiertos
extasiados
sintiendo
que ya nada
podrá separarles
de este momento
tal vez
irrepetible

Si yo fuera Deckard

Si yo fuera Deckard buscaría una salida,
una puerta crucial desde la noche
a algún lugar con sol,
algún lugar con vida, más allá de lo oscuro.
Si yo fuera Deckard
no iría por ahí persiguiendo replicantes,
les dejaría vivir en las afueras,
en algún suburbio de la ciudad quemada,
en algún rincón sin porvenir,
para que pudieran amarse fugazmente,
llorar como los niños, redimirse
y desaparecer bajo la lluvia
caminando despacio, muy despacio,
rumbo a ninguna parte.

La espera [microrrelato]

Hace días que espero ante el teléfono, midiendo sus formas, escrutando un posible movimiento, la vibración que alerta de la llamada entrante, la esperada. Es negro, brillante, minimalista, ligero, y te pone en contacto con el mundo, con voces lejanas que te traen noticias que a veces hasta son buenas. Pero no sucede, no se mueve ni un milímetro, no produce vibración alguna. Sigue ahí, sobre la mesa, inexpresivo, mudo, solemne, guardando celosamente las palabras esperadas. Cuando llega la noche y es hora de dormir, reposa bajo mi almohada, y sólo emite sonido con los primeros rayos de la mañana, para advertirme que debo regresar. Y regreso, con él, a la espera. Me aguarda en la repisa del lavabo, desayuna conmigo, viaja en mi bolsillo, regresa conmigo a casa y repite la misma posición, tumbado boca arriba, sin decir nada, nada más que su nombre estúpido y extraño, en letras blancas, que estropean su austera elegancia, su negro inmaculado. Sólo me dice Nokia, y yo... sigo esperando.