Si yo fuera Bartleby
el escribiente que no escribe
el que preferiría no sentarse
ante la panorámica del mundo
el que preferiría no llamar
a la puerta de nadie
el que quiere la paz el abandono
porque la alternativa
requiere de un esfuerzo innecesario
si yo fuera capaz
de negarme
de ahuyentar esas voces el zumbido
gris de las termitas
el ímpetu
el carnaval
si yo fuera enemigo suficiente
tan solo con sentarme y respirar muy poco muy despacio
apenas con el ruido
de un gusano
ya nadie viviría de mi sangre
de mis indecisiones
de mis viejas carencias
de mis pasos
del fruto de mis manos
si yo fuera
el que yace en algún rincón oscuro
y dejase de ser una amenaza
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