ALQUITRÁN

Era una simple mancha de alquitrán
sobre el asfalto gris de la Gran Vía
(la de Madrid, no, la de otra ciudad
hoy desaparecida),
pero se me antojaba
la forma de un extraño continente
aún por descubrir.

Y jugaba a pensar en los lugares
donde empezar el tiempo,
donde esconderme de la policía,
de los amigos y los enemigos,
de la familia y hasta de mí mismo.

Un paisaje distinto y aromático,
llenando la mirada y el asfalto,
desbordando cualquier expectativa.

Era una simple mancha de alquitrán,
de sangre, de sudor o de silencio.

Era una simple mancha
y nada más.

OTROS [Avishai Cohen]

Otros toman tu nombre
como si fuera suyo.

No importa. Qué te importa. Nada importa.
Metal y cuerda son las claves de esta atmósfera
en la que te resuelves,
en la que naces puro agotamiento

y aun así perseveras
igual que una reliquia,
siempre a prueba,
siempre bajo sospecha.

Porque llevas su nombre,
como si fuera tuyo.

GANAS DE SER BOB DYLAN SI NO FUERA TAN VIEJO

Ganas de ser Bob Dylan
si no fuera tan viejo
si no estuviera enfermo
con esa voz tan rota
tan gastada
con esa tos de perro
que se lleva
la tosca melodía
y compone la coda
de una rapsodia nunca
terminada

ganas de ser Bob Dylan
o King-Kong
o el hombre de la mancha
sin la mancha
o el que huye de todas
las respuestas
que traen los alisios
o deja tras de sí
la tramontana

ganas de ser el otro
si el otro no amenaza
ganas de ser John Coltrane
o cualquiera
que sople en la penumbra
una verdad metálica
y viciosa

ganas de ser Ulises
nacido en el fragor
de la pelea
y huyendo siempre
del enfrentamiento

ganas de ser Bob Dylan
y romper la guitarra
en las espaldas
de tanto malnacido

ganas de ser tú mismo
ganas de no ser nada

CATULIANA

Siempre deseaste que mi casa
fuera la más indigna del imperio.
Un nido de sombras,
un rincón sin música.
Cuántos pasaron de largo
con indiferencia,
cuántos escupieron junto al umbral oscuro.
Cuántas amenazas escuché desde el fondo,
en el patio de arena salada,
mientras miraba mis manos
hacerse viejas
igual que tu mirada.
Y ahora,
que te entrego las llaves,
que te regalo todo su vacío,
los viejos pergaminos,
las estatuas desnudas, desmembradas,
las voces que frecuentan sus pasillos,
te excusas con un simple no recuerdo.
Bastardo de cien padres,
ojalá que te duren
la vida y la memoria
para ver cómo llueven los inviernos
sobre ese vino agrio
que guardas para, un día,
celebrar tu victoria.

OFICIO DE ESTAR

No tirar la toalla.
                         Conservar
aquella sensación casi olvidada
de que todo es posible.
Remar en estas aguas sin pensar en Caronte;
dejarse marear, pero no marearse,
beberse todo el güisqui (poco a poco).
Apurar los silencios (nunca sabes
cuándo se callarán).
Apurar las palabras (aunque nadie lo crea,
acaban agotándose).
Dejar que la belleza
presida hasta los actos más absurdos,
los más intrascendentes.
Calibrar cada cuerpo con mira milimétrica;
quedarse en casa cuando todos van,
no criticar a nadie sus idas y venidas,
no sucumbir a los desasosiegos,
no engañarse a sí mismo ni a los otros,
no eludir lo difícil,
no perder ni un minuto en lo imposible.
No olvidarse de nadie
(todos cuentan).
No cambiarse de nombre
                                      (las palabras
encierran un destino, o algo así).
No tirar la toalla, no tirar la toalla, no tirar la toalla.
Repetir cien mil veces cada día
(si fuera necesario):
                              No tirar la toalla.

Sant Jordi

Huyeron los dragones,
quedaron los amigos,
la calle se hizo hermosa
y se llenó de versos
y de rosas.






                      Gracias a todos por vuestro apoyo.

           

IPHONEMAS [I]

     Explosión de color en la Gran Vía