Si yo fuera el Hipopótamo

Los viejos hipopótamos

carecen de conciencia

no sufren por el otro

descansan solitarios

en su charca

entreabren los ojos

miran alrededor

y comprueban que todo

sigue igual

Si yo fuera Dos

Si yo fuera Dos

le cortaría el rabo

a la Vieja Salamandra

y en un libro inexistente

escribiría

Desde la patria de la libertad

firmamos sentencias de muerte

y enviamos viejas coordenadas

a los hombres

que van de paso

a las mujeres que lloran

a los amigos muertos

Si yo fuera Dos

no me cansaría

de pasear por un Madrid devastado

aspirando el aroma

de la madrugada

antes de amanecer

justo cuando parece

que la utopía es lo único posible.

Si yo fuera Sherlock Holmes

Si yo fuera Sherlock Holmes

cambiaría la pipa por un peta

y el violín por una stratocaster

ese ridículo traje a cuadros

por una chupa negra

y unos vaqueros viejos y gastados

dejaría de husmear siempre por ahí

en busca de verdades aburridas

cambiaría sin dudarlo

la deducción por la imaginación

la niebla de Londres

por el sol de Sevilla

la concentración por la relajación

Baker Street por la Gran Vía

la señora Hudson por Scarlett Johansson

y la morfina por un buen tequila

(mejor si es Herradura Reposado)

Si yo fuera Sherlock Holmes

no querría tratos con Scotland Yard

ni con los estirados caballeros ingleses

sólo investigaría la manera

-elemental- de vivir sin trabajar

llevaría una flor en la solapa

(si tuviera solapa)

tomaría -eso sí- su mismo té

me armaría finalmente de valor

y le declararía mi amor al Doctor Watson.

Si yo fuera Schumann

Si yo fuera Schumann
querría llamarme Thom Yorke
y vivir esta vida
como si fuera otra
y comerme el micrófono
suavemente
para apurar la noche
y tener en mis manos
otro mundo
y saldar tantas cuentas
con esta realidad insostenible
Si yo fuera Thom Yorke
no envidiaría a Schumann
ni a ningún otro muerto
y seguiría ahí
rodeado de extraños
boquiabiertos
extasiados
sintiendo
que ya nada
podrá separarles
de este momento
tal vez
irrepetible

Si yo fuera Deckard

Si yo fuera Deckard buscaría una salida,
una puerta crucial desde la noche
a algún lugar con sol,
algún lugar con vida, más allá de lo oscuro.
Si yo fuera Deckard
no iría por ahí persiguiendo replicantes,
les dejaría vivir en las afueras,
en algún suburbio de la ciudad quemada,
en algún rincón sin porvenir,
para que pudieran amarse fugazmente,
llorar como los niños, redimirse
y desaparecer bajo la lluvia
caminando despacio, muy despacio,
rumbo a ninguna parte.

La espera [microrrelato]

Hace días que espero ante el teléfono, midiendo sus formas, escrutando un posible movimiento, la vibración que alerta de la llamada entrante, la esperada. Es negro, brillante, minimalista, ligero, y te pone en contacto con el mundo, con voces lejanas que te traen noticias que a veces hasta son buenas. Pero no sucede, no se mueve ni un milímetro, no produce vibración alguna. Sigue ahí, sobre la mesa, inexpresivo, mudo, solemne, guardando celosamente las palabras esperadas. Cuando llega la noche y es hora de dormir, reposa bajo mi almohada, y sólo emite sonido con los primeros rayos de la mañana, para advertirme que debo regresar. Y regreso, con él, a la espera. Me aguarda en la repisa del lavabo, desayuna conmigo, viaja en mi bolsillo, regresa conmigo a casa y repite la misma posición, tumbado boca arriba, sin decir nada, nada más que su nombre estúpido y extraño, en letras blancas, que estropean su austera elegancia, su negro inmaculado. Sólo me dice Nokia, y yo... sigo esperando.

HACE BUENO...

Hace bueno cuando un querido amigo y compañero nos trae un buen puñado de versos, de esos que te dan un buen bofetón, que te despiertan momentáneamente de la brutal anestesia de los días, que se te colocan en los ojos como unas descomunales gafas de aumento, mejor, como unos prismáticos, para ayudarte a ver la cruda realidad a través de la mirada lúcida y airada del poeta. Lo de ir de vuelta sólo está al alcance de aquellos que han ido, y Jordi Virallonga es de los que han ido y han vuelto varias veces antes de que los demás nos enteremos de cómo se coloca el mapa para poder emprender viaje. Más duro, más curtido que nunca, más mordaz y más tierno, más social, más humano, más poeta (y ya es difícil). Jordi es uno de esos poetas que no solamente escriben (que ya es mucho). Es un agitador, un activista, un lector empedernido, un traductor de primera división, un hombre entregado a la poesía y a los poetas. Su libro, "Hace triste", la punta del iceberg de una obra sólida y contundente, elaborada siempre sobre los cimientos de una realidad próxima y compleja, la del ser humano en su máxima expresión, la del hombre contemporáneo, el que sufre, el que maldice, el que se rebela, el que intenta conocerse y conocer al otro. Como un poeta de la magnitud de Virallonga y un libro de la calidad de "Hace triste" no necesitan prólogo alguno, el gran Antonio Gamoneda escribió para éllos un "Frontispicio" que es la envidia de todos los que nos hemos asomado a las páginas del libro. Después de la excelsa pieza de Gamoneda, cuarenta y siete poemas de la mejor poesía, áspera, punzante a veces, descreída y beligerante, que reconcilia al hombre con el hombre y delata unas cuantas jugadas fulleras del mundo que hemos construído con la participación de todos. Dejo aquí el mencionado Frontispicio y un par de muestras de lo que es el libro, para quien los quiera.

FRONTISPICIO PARA HACE TRISTE

DE JORDI VIRALLONGA

Como tú, en el espesor de los veranos, yo intento que la nieve vuelva al río

en el que nunca estuvo. Como tú, como nosotros,

que hemos huído para no volver

a nuestro pensamiento, a nuestro cuerpo

en los que quizá nunca estuvimos.

Hemos visitado, sí, lo reconozco,

ciertos lugares donde el tiempo es ausencia,

lugares sin lugar, como los de la serpiente

que no sabe volver y se demora

en su cansancio, y apenas es serpiente

que, por hacer algo, guarda celosa las maderas podridas.

Es verdad, no podemos decir que mañana haya mañana,

ni es posible saber

si estamos vivos y nos abrazamos.

No es posible saber; únicamente, hace triste.

En rigor, sólo estamos seguros de verdades inútiles;

a ti te ocurre como a mí:

solamente te fías de artefactos invisibles.

¡Qué le vamos a hacer! Estoy pensando

que lo mejor, quizá, es no hacer nada,

salvo cantar de vez en cuando y,

en todo caso, permanecer

borracho(s) como el sátrapa de Persia.

Hace sol y hace hastío, tú lo has dicho.

Pero no es sólo eso; lo peor

es que nadie se fija ya en el temblor de la cuchara,

nadie acerca su corazón a la cuchara y a su temblor;

nadie quiere saber que en la cuchara,

están las cifras y las profecías

relativas al rumbo de los justos y de los ministros imbéciles. 

Es igual. Vamos a descansar. Ven. Acostémonos,

si hace falta, en la cama del más triste.

Vendrá la muerte y no tendrá tus ojos

ni los míos. Da igual:

Venimos de unos labios que no existen,

no conocemos nuestro lugar porque no es

un lugar;  se trata sólo de una puta mierda.

Un día acabaremos. No quedará recuerdo

de nada, de nada ni de nada. Como ves, la jodimos,

o, dicho más suavemente, la cagamos.

Para siempre.

Nota exclusivamente preparada para doctorandos y hagiógrafos.
Antonio Gamoneda escribió este frontispicio en el tren Alvia León-Madrid
Chamartín de las 12.47 hs., Clase preferente, Plaza 05A, del día 16 de marzo
del año 2010, en razón y causa del libro Hace triste, de Jordi Virallonga.
Las palabras y frases que aparecen en cursiva pertenecen a la op. cit. et
auctoritas idem.

LA TIERRA PROMETIDA

Fui a ti como a salvar la piel

de un pirata cuando cuelga,

pero tú sigues la ley, que es la justicia,

y me denuncias porque pagas tus impuestos.

El amor sacerdotal de los libres te requiere

en la celebración del amor débil.

Yo te hablo de pasión, tú de respeto, 

del derecho que la ley te otorga.

Amiga, eres el delirio

de un mundo repodrido,

qué sé yo, ese olor a cloro de sentina,

algo de lo que viene siendo Europa.

MONÓLOGO DEL TRANSPARENTE

No puedes sospechar

que soy quien deseo que desees

mas no has de lamentar ni te es precio.

Desconoces el azar que a dos mesas

ni te pesa ni te quita, a ti te da lo mismo.

Un hombre nunca vale un reino

aunque quizá valga la pena.

Ers una reina que no sabe desear,

te escribo a ti que ni me observas;

yo sigo en este bar donde te miro,

borracho, como el sátrapa de Persia.