Coronado de luces engañosas,
anclado en su espejismo,
dormita su ebriedad el universo.
Ya levantó su manto el dios inconocido,
ya el ángel de lo oscuro ha deslizado
su aroma de tiniebla entre las cosas.
Arcángeles, demonios, héroes y villanos,
sobrados y excedentes
del cálculo satírico del tiempo,
mecen sus armas a la luz del aire,
mas, ninguno recuerda los motivos.
No sabe nadie. Todos desconocen
la precaria certeza del principio,
y sesgan la corteza de la tierra
por una posesión inaprehensible.
¿Quién es dueño del Hombre?
¿De quién debiera el Hombre liberarse?
ARS ADIVINATORIA
Saber que hay un abismo
lamiéndote las plantas de los pies,
que vives de prestado, en un impás de aire,
calmándote la sed con unas aguas
que no te pertenecen,
surgido de la estela de unos nombres
que un día u otro van a ser silencio
y te van a dejar abandonado,
a merced de otros tiempos, de otras voces
al fin desconocidas.
Saber que en el final hay un principio
y que el mundo trasciende tu mirada
no produce inquietud, ni desvarío,
tan solo la nostalgia anticipada
de lo que no será, de este momento
al que nunca podrás encadenarte.
TENTATIVA
Cuando alumbras
la saliva limítrofe de un nombre
igual que un universo en construcción,
amenazado siempre de hecatombe,
de muerte, de fracaso;
cuando ensayas el himno del perdón,
el viento aúlla entre las gárgolas
consolidando la verdad del frío.
EL DESCONSTRUCTOR
He cumplido siglos de espuma
seguido de hombres y ratas
y otras criaturas prisioneras.
Apenas nada
ha sobrevivido a mi tacto
y a mi mirada.
He crecido en mi propia desunión,
en la escisión constante con el tiempo,
he sido tantas ansias de no-ser,
he sido oscuridad, temor de luz,
bajo la incandescencia de estos ojos cansados
y enrojecidos por el peso de un milenio.
Soy demasiado viejo y es demasiado tarde
para querer morir en el intento.
Primero debo acabar el trabajo:
destruir todo rastro de mí mismo.
LAMENTO DE NO-MUERTO
Yo supe que tú eras la mujer de mi vida
al verte soportar en aquel beso
mi aliento de no-muerto mezclado con four roses
mientras otro no-muerto llamado Kurt Cobain
maldecía la noche aullando al infinito.
Yo supe que eras tú
y aposté tanta sangre de no-muerto
como había en mis venas a lo nuestro.
Yo supe que tú eras la mujer de mi vida,
lo que no sabré nunca
es por qué no supiste que yo era
el hombre de tu vida.
NO
No vamos a entregar nuestra alegría.
Seguiremos riendo los chistes sin sustancia
y las bromas neuróticas
de un judío canijo
que ha reducido el mundo a su Manhattan
hedonista y burgués,
con ese pesimismo contenido,
abandono ilustrado, decadencia
de los bien educados en colegios
de élite, banderas
de una inteligencia programada
para subirse al carro,
para tomar las riendas,
para sacarle el jugo
a este mundo sin dioses.
No vamos a entregar nuestra alegría,
ni a luchar contra nadie
para imponer ideas o costumbres.
Haremos nuestra apuesta más sincera
desde cualquier invierno,
desde la periferia,
desde algún descampado del Bronx o de La Mina,
a ritmo de hip-hop,
o mejor aún, por bulerías.
Por más que insistan, no,
no vamos a entregar nuestra alegría,
no vamos a entregar nuestra alegría,
no vamos a entregar nuestra alegría.
En Park Avenue no se comen callos!
ESPACIO
Todo podría empezar
en una calle de Cavalo Morto
y acabar cuando tenga que acabar
en un rincón cualquiera,
fantasmal, de la vieja Comala.
Lêdo Ivo sería
una suerte de demiurgo amable,
como un procreador supremo y apacible.
Rulfo, un demonio travieso
dibujando presencias, acordonando
al último de nosotros
entre fiebres y nieblas.
Entre Cavalo Morto,
donde las muchachas aman a los soldados,
y Comala, la brumosa,
donde las sombras fagocitan
la memoria del último hombre,
hay una realidad por escribir,
un jardín que pintar sobre las aguas,
un Himno a la Alegría por cantar,
un árbol exultante de manzanas
que brillan bajo el sol, como si fueran
las monedas perdidas, las palabras
en el sueño del viejo Lêdo Ivo.
A CARA DESCUBIERTA
Sobre cada silencio
un nombre.
Sobre cada desnudo
un abrazo.
Sobre cada fracaso
volver a levantarse
desafiante.
Sobre cada herida
bálsamo de hombre libre.
Sobre cada pared en blanco,
sobre cada muro consternado,
sobre cada ciudad maltrecha,
sobre cada continente hundido,
sobre cada mundo en llamas,
sobre la sed,
el hambre,
la mentira,
la suciedad,
el caos,
la vergüenza,
el regreso al principio,
a la eterna mirada virginal
de los que no aceptaron
espejos, baratijas ni quincalla
a cambio de su oro,
de sus danzas al sol,
de sus aullidos
de coyote en lo alto de la noche,
mirando de frente a la luna,
a cara descubierta,
mientras fuman -bien cargada-
su maltrecha pipa de la paz.
y se mezcla con la arena insidiosa del siroco. Pero vuelve una y otra vez sobre sí misma, sobre sus ecos, sobre su lucidez y su locura. Vuelve y acecha con imágenes inverosímiles a las mentes de aquellos sedientos que, tras la jornada, necesitan un caravansari en el que reposar, en el que compartir las vivencias del viaje, los avatares de la ruta, las inclemencias de una travesía inacabable y los descubrimientos de un camino del que, afortunadamente, todos desconocen el destino. Para los que no se dejan reducir, para los que no se resignan a un mero papel de gregarios, para los que esperan individualizarse y hacerse auténticos a través de la palabra, aquí está este número tres de Caravansari, revista de poesía en lenguas peninsulares, repleto de versos y reflexiones acerca de los versos, de imágenes labradas con mano de orfebre sobre la forma dúctil de la palabra, de viajes a
destinos personales que son comunicados y conocidos para goce de todos los que se asomen a sus páginas. Conforman este número tres una entrevista a Enrique Badosa, un dossier de poesía venezolana, otro de poesía andaluza, poemas de Rosa Lentini, Carlos Ernesto García, Andrés González castro, Joan Kunz, Eduardo Moga, Amaia Iturbide, Hedoi Etxarte, Chus Pato, Daniel Salgado, Jordi Valls, Ítmar Conesa, Angela Melim, Jorge Gomes Miranda y Ernesto Sampaio. Se incluyen las secciones habituales con reseñas, artículos y otros contenidos interesantes para los amantes de la buena poesía. En breve podréis consultar el sumario en www.caravansari.com y podréis acceder a todos los contenidos del nº dos, que ya están colgados íntegramente en la web. En breve, también, la revista estará a la venta en las librerías, y estamos intentando establecer un sistema de venta on-line. 118 páginas de encuentro con una idea abierta, crítica y libre de la poesía.